Ma è davvero il Lupo il protagonista cattivo della sua fiaba? ("Cappucetto rosso" visto con un sorriso da Roberto Gallaccio)

La madre de cappuccetto rosso stava a lavà la cicoria, quanno sonò er cellulare e apparve la faccia brutta de quella racchia de la nonna ciancicona.
- Ciao, No. Come stai? - je chiese.
- Nun te riguarda. Fatte l'affari tua. Piuttosto ciò fame. Me manni quarcosa da magnà? Poca robba. Un mezzo abbacchio e 'n pò de cicoria che stai a lavà mo - Arispose nonna ciancicona.
- E tu che ne sai che sto a lavà la cicoria? - je chiese lei.
- A tontolò, c'ho lo smartphone e te vedo da la telecamera. Ma che pensi che sò vecchia e rincojonita? - Arispose sempre più sguaiata la vecchia.
- E come sei acida stamattina, No - provò a lamentasse.
- Acida sarai tu e quello scorfano de tu fija. Piuttosto movete che c'ho fame. Non è che te devi da move, ma te dò tempo mezz'ora. O giuro su l'avi mia che te faccio la macumba e rimani 'ncefalitica a vita - la minacciò.
Lei mise giù e se attaccò a tutti li feri che c'aveva in cucina.
- Cappuccè, cori. Cappuccetto Rossooooooo - strillò alla ricerca de la fija che se stava a magnà li fichi arampicata sull'arbero.
- A Ma, t'ho detto mille vorte de nun chiamamme così, che me metti in imbarazzo - rispose la creatura.
Scese dall'arbero e corse da la madre prima che la richiamasse.
- Tiè, bella de mamma. Porta questa a Nonna ciancicona. E sbrighete. SInnò ce fa la macumba - e je mise 'n mano un cesto che pesava più de lei.
- Ahò, e tocca che te ribelli a sta vecchiaccia. E 'gni vorta me tocca da core. C'ho du porpacci che me paro Bolt. Solo che nun pippo - rispose lei cercanno d'arimanè coretta.
- Lo so, bella de mamma. Quanno torni te porto ar cinema, contenta? - e sorise.
Ma lei era già partita e coreva come na lepre, cor cappuccio che j'annava su e giù sull'occhi.
Mentre coreva la vide er lupo nero, che in tanti anni nun era mai riuscito a magnassela.
Pe provà a fermalla, stavorta mise un bignè attaccato a 'n ramo.
Lei capirai, golosa com'era, se fermò e lo chiappò, lo staccò e lo magnò. Ammazza le rime.
Er lupo provò ad avventasse su de lei, ma lei indispettita perchè l'aveva disturbata mentre magnava, je diede na zampata su pe li cosidetti che quer poraccio ululò come Farinelli a teatro. A voce bianca.
Doppo avello quasi castrato, ariprese a core. Ma er lupo c'aveva quattro zampe, anche se una se teneva l'attributi dar dolore, e arivò alla casa prima de lei. Trovò la nonna co la forchetta e er cortello 'n mano.
I peli je se drizzareno da lo spavento. Nonna ciancicona già era brutta, co le posate in mano era terrorizzante.
Capì che nun era er caso de insiste, perchè Nonna ciancicona s'era già leccata li baffi ed era saltata giù all'inseguimento.
Cappuccetto arivò e nun trovò nissuno.
- E mo? - se chiese - e mo sta robba se arovina. Sta tirchia nun c'ha manco er frigorifero. Me la magno io sta robba - e se piazzò seduta, zampe sotto ar tavolino, e se attrippò.
Se fece buio e decise da tornà a casa. C'era la Luna piena a faje strada, e da lontano una voce conosciuta che gridava ar Lupo:
Fermeteeeeeeeeeeeeeeee!

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Una stupenda chicca di Roberto Gallaccio

C'era na vorta na pischelletta che nacquette fija de uno co li sordi che però nun c'aveva gnente da fa che morì. Sta pora creatura arimase sola ar monno, co tutti li sordi der padre da potecce fa na guera e Grimirde che era la seconna moje del padre. Grimirde nun era brutta, anzi. Ma era na fissata, na narcisista, na malata che spenneva l'anima de li sordi in cosmetici, profumi de Dorce e Gabbana, cappotti de Fendi ecc. ecc.
Se sentiva, insomma, na straficona de quelle che nissuno poteva da superà. Ma l'anni passaveno, le tette cominciavano a cascà, nonostante er chirurgo j'avesse messo più silicone che silicone.
C'aveva no specchio co drento un poraccio de mago che s'era rifugiato la drento pe scappà a la moje che l'aveva trovato a letto co la fruttarola del paese, e nun era più riuscito a uscì. E ogni tanto, poraccio, s'aritrovava la faccia de sta malata che je diceva:
Specchio de le mie brame... e lui - chi è la più bella der reame? - finiva la frase, co Grimirde che lo guardava storto.
- A Regì, de che poi nun se sa, e tocca che te rassegni sa? Mo nun sei più tu la più bella. Mò la più bella è Biancaneve. E tu attaccate ar tramve!! -
Lei se incazzò, nun te dico che fece, spaccò bicchieri, bottiglie, profumi balocchi e maritozzi ( a no, questo è Renato Zero, pardon )
e quanno ebbe finito chiamò er cacciatore.
- Eccheme reggina - disse lui ossequioso.
- Casomai Regina, Pasqualì. Fattelo 'n corso de recupero. Ma l'hai fatto l'asilo? - je disse stizzita.
- E che d'è? - arispose lui.
Lei arzò la mano pe dje 'n cazzotto 'n testa, ma se trattenne pe nu sciupà lo smarto.
- Va da Biancaneve, faje la ghirba e portame er core suo drento sta scatola - disse - usa er pugnale, la motosega, er frullino, ma levamela de mezzo -.
Lui anniete a prennela pe ammazzalla, ma Biancaneve era paracula. Capita l'antifona, prese 'n pò d'acqua dar secchio, arzò la gonna fino all'attacco der perizoma, e je fece vedè la coscia lunga e quacosa de più, visto che c'aveva le mutanne alla Belen.
Lui nun je la fece ad ammazzalla, ed ammazzò 'n Cervo che prima de morì je disse : - Ma vammoriammazzato tu e Biancaneve - e spirò.
- Scappa, a Biancanè. Prima che la reggina te vede a lo specchio e soprattutto prima che te zompo addosso, te possino ammazzatte -.
Lei l'ascortò e scappò. E cori, cori, cori, cori... me sta a venì er fiatone a me, arivò a na casetta piiiiiiccoooolaaa piccola. Entrò dando na craniata all'imposta de la porta tiranno giù tutti li santi che se chiesero loro che c'entravano co sta favoletta.
- HI, e che d'è sto schifo? E che sto a casa de li zozzoni senza famija? 'n ze pò vedè. Mò rassetto 'n pò e poi me metto a dormì.
Pulì e poi anniete de sopra dopo avè cotto er cervo ammazzato ar posto suo. ( Nun me chiedete come se l'era portato ).
Trovò sette letti e leggette li nomi : Cucciolo. - Mah, sarà 'n cane.
Brontolo, Pisolo ecc... No, ecc... nun era un nome, gnegnegne.
Prese sonno mettennose fra 5 dei sette letti e cominciò a russà come er trombone der Giudizio Universale.
Intanto li proprietari de li letti tornareno a casa co picconi, pale, zappe, vibrat... no, scusate, me sembrava. Era un pezzo der manico de la pala de Brontolo. Me posso sbajà, no?
Sentirono un rumore assordante uscì da le piccole finestre. Entrareno de soppiatto e je prese 'n corpo a trovà tutto pulito. Ma pure si sentireno l'odore der Cervo cotto, annareno a vedè che era quer rumore. Trovareno Biancaneve tutta scamazzata sui letti che russava e parlava ner sonno dicenno: Grimì, pijatela...
La svejareno. Lei fece la pudica e se coprì pure si era vestita. In effetti li nani c'aveveno la bava alla bocca. Erano secoli che nun je la dava nissuno. L'urtima j'aveva lassato Cucciolo filannosela come 'n Freccia Rossa.
- Nun ce provate. Nun fate pe me. E poi sete troppo zozzi. Giù c'è pronto da magnà. Annate e nun me svejate pe nessuna ragione ar monno.
Dopo magnato, le presentazioni. Tutti quei cacchio de nomi strani, come se Biancaneve fosse normale, poi. Anna, Irene, Eva no, eh?
Passò la serata. Er giorno dopo la regina se accorse de la presa per culo der cacciatore che je disse der core de Biancaneve, specchiaccio spione, ma non potè trovà er cacciatore perchè lasciò scritto: Vado a comprà le sigarette.
Se trasformò in vecchiaccia brutta, prese na mela e la avvelenò, più o meno come li negozianti coi prezzi, e se precipitò verso la casetta de li nani. Bianca stava da sola. Bussò.
- Chi è? - chiese Bianca.
- Una povera vecchietta - rispose Grimilde.
- Sì, e mo me freghi -
- Allora dorcetto o scherzetto - riprovò.
- A Grimì. Pure da vecchia, sei brutta come la fame - .
- E dai, Biancanè, famo la pace. Te dò sta mela. Lo so che te piaceno le mele verdi Smith. Tiè , strafoghete.
Mentre se stava pe magnà la mela, vide 'n bonazzo arivà 'n sella a'n cavallo bianco co le bardature.
- Tiette la mela, che c'ho 'n attimo da fa - e gliela restituì.
- A sor Pri, 'n do vai? Te va de levatte 'n capriccetto e poi magari de sposamme? - je fece lei.
Lui le sorrise, scese da cavallo e si avvicinò a lei che già stava a braccia larghe. Ma la scansò e annò verso Grimirde.
- Grimirde mia - strillò - quanto t'ho cercata. Viè qua, damme... 'n bacio che te faccio reggina -.
- Ahò, e no eh? - strillò lei - e mò pure te. Ma che è, er regno de le zappe? Lo sai che te dico, ma annatevene tutti a scola, pe piacere. Biancanè, vammoriammazzata te, sto carciofo de principe, er cacciatore e tutti li tua. Io emigro. E se mise a core. Er principe se lanciò all'inseguimento e ancora oggi la cerca.
Biancaneve se aprì 'n Bed&Breakfast e se sposò er cacciatore. Mejo de gnente.

Roberto Gallaccio

 

Lo spettacolo continua

Quel che frulla in una mente, quel che si scatena in un corpo, quel che varia le correnti dell'anima, è conosciuto solo da quella mente/corpo/anima. Lo spettacolo della vita deve continuare comunque. 

Meriggio

Macchia di ruggine
il buco nel muro:
pulsa ogni polla del tarlo
È canto di merlo
a rintuzzare gli spazi
fra i vuoti di luce
Fra l’ombre di foglie
e spruzzi di cielo
è volo planato
di ruggine a foglie
Librante nell’aria
lascia cadere
pulviscoli d’oro.

All rights reserved - © copyright Am Vezio

"I sette anni nuovi - Anima nuda" (stralcio)

Rapita
Cecina 2003
Sonnambula nel sole, cammino avvolta dai colori di luce perdendo la percezione della realtà, come non fossi più corpo pesante ma solo pensiero sospeso, mi sento risucchiare e scivolare nella luminosità del mattino di Firenze.
E mi lascio rapire.
Quella luce mi rapì, inondò il mio essere e allargò le braccia stringendolo ad essa per adagiarlo sulla sabbia di Cecina, fresca di mattino, che solo un istante fa, di una vita fa, celava il suo spazio sotto i miei passi nelle vie di Firenze.

Guerra cieca

Eccomi prigioniera di quel giorno in cui obbligai me stessa a percorrere la strada che mi divideva dal mare. Ero nell’istante di una vita lontana, da me e da Firenze e da ogni mio passato, nella stessa luce di una stessa strada colorata di silenzio, del silenzio di una mattina di domenica in città; nel silenzio del giorno di ogni giorno d’inverno sulla sponda del mare toscano. Nella piccola casa, al mare.
Il buio e la guerra cieca che avevano consumato il mio essere, rimbombanti di parole mute, erano straboccati dal mio corpo. Figure mostruose, come ectoplasma dai colori ombrosi cangianti, nefande lottavano fino a squarciare tutto il mio essere; soltanto un’ultima fessura che lasciava intravedere la luce, mi mostrò il mare.
E andai verso la mia vita al mare.
Il viale alberato di pini lanciava schegge di resina, il cielo l’aiutava, pesante ed elettrico schiacciava al terreno profumi ed umido plumbeo. Tutto schiacciava verso terra.
Il mio pensiero, i miei mostri, le immagini della mia esistenza che come cani rabbiosi invadevano le mie notti e i miei giorni, furono compressi dalla pesantezza del cielo e dalla rigidezza dell’asfalto.
Il mare, la spiaggia, la friabilità della ghiaia che sprofondava sotto il mio passo, furono la  mia musica pregna di cacofonie, la mia unica possibilità di fuga.
La fuga da me stessa, da quei mostri che possedevano me e tutto: tutto ciò che respiravo, la piccola casa al mare, il mio rifugio, la mia tana, la mia libertà incatenata.
Rintanata come animale ferito e sanguinante per puro spirito di conservazione, senza pensiero cosciente, con solo una montagna frantumata sul mio corpo e sulla mia anima: ero morta e non lo sapevo.
Come spirito ancora incatenato ai ricordi della terra, vagavo nell’etere sbattendo sui corpi fisici.
Sfuggendo alle leggi di gravità, ora cadevo, ora tornavo a volare. Mai fui consapevole del mio andare, “sapevo” che erano quelli i passi che dovevo seguire, né mai seppi però, se percorsi piste celesti o caverne o sentieri. L’istinto mi spinse a camminare, a scoprire come neonato ogni oscillazione del tempo, ogni contatto con la vita.
Ero morta e lo sapevo, pur essendo conscia di avere un corpo fisico che sentiva il freddo e il caldo e forse il dolore riservato agli esseri animati.
No, il dolore no, non sapevo più se lo sentivo, non ricordo infatti di essermi mai fatta male o di aver sanguinato o fratturato un osso. So di aver cercato l’ ortica nei campi un giorno in cui un flash umano mi portò a pensare: ”- cosa ho da mangiare? Nella dispensa ho solo il riso che, chissà quale attimo di discernimento mi ha portata nel supermercato ed ho comprato -” ricordai una ricetta semplice con ingredienti il riso e l’ortica.
E cercai l’ortica.
La cercai, oh sì, la cercai! Iniziai ad estirpare un’erba che nella mia memoria di vivente equivaleva ad essa, un passante curioso e stupito mi chiese cosa stessi raccogliendo, e perché. Ero sveglia, ero in un angolo di vita in cui l’appetito fa ricordare all’uomo che è un essere corporale succube di bisogni come il cibarsi. Non parlavo con nessuno da settimane, la voce di quel giovane mi rimbombò dentro improvvisa come una scarica elettrica, tornò spontanea l’autodifesa dell’uomo colto in flagrante, e con falso candore risposi che raccoglievo ortica per preparare un infuso rigenerante per i capelli -come ricordavo di aver davvero fatto- atteggiandomi a cultrice di rimedi naturalistici. Ero dispersa in un mondo che non riconoscevo e che non mi riconosceva, ma l’arcaica dignità umana mi spingeva a mantenere uno status quo che comunque mi apparteneva.
-“No, signora, non è mica questa l’ortica... non vede, non punge! L’ortica punge, irrita…- “
Fu così che imparai a riconoscere l’ortica, doveva pungere, irritare. Non usai più i guanti per questa impresa, prima toccavo con la punta delle dita le foglie. Imparai a cercarla fra le erbe con le mani nude utilizzando uno dei cinque sensi che per primo mi venne in aiuto più degli altri quattro. Il tatto.
  Capitolo V
L’inizio della scoperta
2003
 Imparai la potenza del tatto. Che dono possiede l’uomo! Il tatto. Ce ne siamo scordati, così veloci nel percorrere l’istante, malediciamo questo senso nello scottarci con il fuoco o nell’incontro con un corpo tagliente o se battiamo; se ci facciamo male, solo se ci facciamo male ci ricordiamo del tatto.
Penso alla dolcezza di una mano che accarezza e trasporta nel proprio sangue la geografia della pelle toccata; alla mano di un cieco che disegna nei propri occhi e accende nella mente quanto sfiora, e lo fa intimamente suo. La mano di un bimbo che accarezza e trasporta nella sua anima il corpo di sua madre, dal suo primo contatto nell’utero. Il tatto: la telecamera dell’anima.
Sì, conobbi il tatto nella sua arcaica fattezza e mi fu dolce il bruciore spinoso dell’ortica quando per esso, la riconobbi.
È vero, qualche dolore fisico lo conobbi, anzi, lo riscoprii, il pungere dell’ortica fu l’inizio.
Posso dire allora, che sentii anche il dolore fisico, se il fastidio urticante di quest’erba si può definire doloroso.
Tanto incupita era l’anima da negarmi la percezione di ogni realtà fisica, la scoperta dell’erba urticante mi fu da apripista nell’indagine del mio sopore indotto dal fiume sporco nel quale ero annegata.
Gli istanti incastrati nelle ore dei giorni che mi sono passati addosso non mi hanno fatto molto male, il male umano, il dolore fisico. No, hanno disegnato solchi nei quali sono cresciuti disegni, non cose, disegni. Solo l’anima è stata in grado di vedere, ha seguito i ritmi giorno-notte, lavoro-riposo. Solo l’anima.
Fui per un periodo indefinibile, nel tempo dell’anima, e fu più potente del percorso umano della vita. Visitai zone sconosciute e rivisitai tutta la mia esistenza come nel lungo flash che vive l’ uomo nell’atto della morte, ma lo feci da viva. Lo feci nell’inconsapevole culla verde delle colline toscane e fra i suoi liquidi azzurri.
Come sa un luogo, regalarti e alimentarti delle proprie energie!
Quando un essere umano è smarrito, quando nel suo sterno albergano solo fumi di pensieri morti che senza regole si espandono e ottenebrano, può suggere da cieli nuovi e forti, una parvenza di timida energia, che lentamente lo avvolge e senza né rumore né movimento, lo possiede. Lo rinvigorisce senza che se ne renda conto.
E quelle colline e quei liquidi azzurri toscani, furono le mie nutrici.
Mi lasciai supinamente trasportare dal letto di fratello Fiume e nelle soste, depositare sulle sue rive.
Vissi la morte nell’ultimo cunicolo che ci separa dalla vita e tornai indietro dopo aver intravisto la luce. La rubai, la luce, come scia di un abito da sposa la portai con me, attorno a me, nel percorso di vita che ancora non avevo vissuto.
Oltrepassai la linea e vidi ciò che solo i folli sanno vedere, oltrepassai la linea e rubai con astuzia quanto si poteva rubare e portare indietro, anzi, avanti, nella vita.

D.L. 22/4/41 n. 633 (D.L 22/5/2004 n.128) su testo. Immagine dal Web

Origami

Silenzi sconfitti

divengono origami

Colori s’appoggiano

sull’anse del cuore

Laddove c’è il nulla

il tutto s’affolla.

D.L. 22/4/41 n. 633 (D.L 22/5/2004 n.128) su testo e immagine

22450 i miei giorni vissuti finora in questo corpo...
Il ritorno
Qualcuno di Voi ha scelto di voler sapere, e io mi apro senza usare metafore come solitamente faccio per scelta e per discreta dignità. Chi mi conosce bene sa che esprimo succintamente quegli "insegnamenti" che gli ostacoli della vita hanno inciso in ogni mia fibra, senza mai violare quel che è il mio vissuto, quello appartiene solo a me, solo io so quale fatto ha divorato l'anima e con quale forza mi ha guarita. Solo io so di me. Ebbene, il periodo molto complicato fa ribollire nel mio interiore episodi che hanno lasciato impronte profonde; la tempesta solare, il dissenso di particole cosmiche, la confusione che regna in cielo e in terra, aumentano il desiderio di mettere in discussione la mia discrezione che dona adito a non pochi fraintendimenti. Diventa quanto scrivo, una lettera aperta, di chiarimento.
Non è la mia amorevolezza dimostrazione di passiva accettazione di tutto quanto mi si presenti; non è il rispetto che porto a ognuno e a ogni Cosa, supino adeguamento; non è l'umiltà di cui sempre parlo mera conoscenza del termine, tantomeno "umiltà" è "bassa quotazione". E' questo lo voglio approfondire e chiarire: umiltà è uno stato di personalità, ce l'ha chi ha vissuto e visto il proprio sangue scivolare verso la Morte e poi lo ha pazientemente raccolto goccia per goccia, ripulito, ionizzato e con certosina attenzione aggregato nelle vene e nelle arterie riportandolo alla Vita. Durante questa opera di scioglimento, dispersone, reintegrazione del Sé, quel Sé che per me è da intendere come il Sé Superiore e mai il Sé = Io (quanto fraintendimento oggi con questo Sé capito come Ego!), l'Umile ha "viaggiato" in tantissime e tantissime vite, di qui e d'oltre da avere nelle cellule tanta conoscenza, coacervata sicuramente, ma frammista nelle proprie cellule da riuscire a vedere "cose" senza muro alcuno a interferire, ma qui andrei oltre... resta l'incipit che l'Umile sa di essere "parte integrante".
Continuamente incontro una errata interpretazione della mia persona, come se autorizzassi chicchessia ad essere me secondo la propria indole, non è possibile essere qualcun altro poiché ognuno è stato ed è forgiato dal proprio vissuto; mi sta bene l'emulazione, sono Madre e pure anziana, se non ci fosse l'emulazione, l'uomo sarebbe ancora a capire come si può fare di una pietra una ruota. L'emulazione è dunque crescita grazie a esperienza altrui, è buona cosa. Non ho forse io emulato ogni mio avo per essere oggi persona in continua evoluzione/emulazione? E' buona cosa dunque, lo è, almeno, quando emulare serve a crescere, malattia è quando l'emulo vuole tenere nello stomaco l'emulato e ruminarlo all'occorrenza tenendolo ben nascosto in sé; fagocitando e prendendo il suo posto, questo no, non è buono. Torno alla lettera aperta e arrivo al dunque. Contro ogni mia discrezione, attesto che: se dico un qualcosa è perché l'ho scritto nelle pagine della mia pelle; se amo ogni persona è perché conosco il significato dell'Amore; se opero nel mondo solidale è perché conosco la Mancanza; se accolgo pazientemente ogni sopruso, è perché lo analizzo e compatisco l'usurpatore per la sua debolezza, pure non accetto di essere usata e di farlo accomodare nel giardino della mia anima; se rispetto è perché amo; se mi professo umile è perché lo sono; che pretendo rispetto perché io rispetto. Rispettare è riconoscere di essere più in alto e in più in basso, io sono più in alto e più in basso, sono nel "luogo" che ho curato con gioia e con dolore fina dalla nascita. Ciò che faccio è sempre dettato dalla Passione e dal mio Credo, se finora ho visto stracciare tanto mio lavoro, tanta mia operatività e vita, è perché ho lasciato si fraintendesse la mia apertura d'anima. E' dunque giunta l'ora che ognuno, me compresa sappia che i miei 22450 giorni vissuti, mi hanno scossa dal "troppo amare e comprendere", è il giro di volta che Amore vuole: Rispetto. Chi conosce l'amore e il rispetto non teme di essermi accanto, non si nasconde per timore di apparire una mia appendice, non si ingelosisce se una mia parola suona più colorata della sua; non mi combatte sorridendomi; non mi compatisce; non mi tiene nello stomaco, non mi nasconde. Ho aperto l'anima senza remore, l'Annamaria che tutto comprende, tutto comprende, sempre, anche quando non è compresa, e quanto confidato è riferito alla mia vita e a tutti coloro che respirano la mia stessa aria.
E' tutto. Grazie di esserci.
E ora mi preparo al settembre con tutte le attività da cui attingo la gioia di vivere: riparte il Concorso "Abbiate il coraggio di essere felici" e il "Progetto Fiaba" con la raccolta di opere per il volume d'inverno e in seguito l'"Antologia "Anime di Vento" chi mi ama... mi segua, chi non mi ama mi mandi al diavolo.  Tutto va bene comunque.