Tra i ponti del Tevere anime perse
aggiungono siringhe alle rive deserte,
ombre angosciate che vagano a notte,
che danno infila a braccia marchiate.
E’ semina a vuoto tra fiori di sangue,
è campo di pianto e non genera frutti
ma raccoglie dolore in carri ululanti
e mette in fascina solo pietre tombali.
Le luci assonnate di qualche finestra
osservano morte che invade le strade,
illuminano ignare il perdersi in nulla
mentre occhi dannati spargono pena.
Notte non è più compagna d’amanti
e la luna non è astro al quale cantare,
la viltà di questa società è in bustina,
nel buio volano via di vita le speranze.
@Renato Fedi Autore del Giorno Anima di Vento marzo 2020
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