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Calliope

Calliope
Inno all'arte che nel nostro sangue scorre.

mercoledì 7 febbraio 2018

“POETA”


Quando leggo in’’a n’intestazione,
‘o nomme e po’, virgolettato “artista”,
me volle ‘o sango, me s’abbaglia ‘a vista
e nun riesco a me capacità!
‘A stessa cosa vale per “poeta”,
chi scrive o che si nutre di poesia…,
ma io ca scrivo ‘e ccose ‘e miez’’a via…,
no, nun ce ‘a faccio a me catalogà!
Per cui, mi reputo un “raccontastorie”,
poeta è na parola troppo grossa,
ca quando metto ‘o pere, dint’’a fossa,
nun voglio ca me stanno a criticà!
Pecchè, annanze, tutte quante a dicere:
è bravo, la sua poesia è un’arte…,
quando si’ muorto e stai all’ata parte:
poetà? Quando mai… bla, bla, bla!
Scrivere, pe’ mme, è nu bisogno,
me nasce mpietto e, po’, voglio o nun voglio,
scenne int’’o braccio, scorre ncopp’’o foglio…,
nun me l’aggio saputo, mai, spiegà!
E io ca, ormai, me saccio e me cunosco,
‘o passo ‘o faccio a misura ‘e pere,
racconto storie tristi, a volte, allere…,
ve piacene? Io stongo a ringrazia!

11.3.2016@Wincenzo De Bernardo
Autore del Giorno Anima di Vento 01/02/18 

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